Destruí el alzado papel con mi nombre y la frase en la pared de "nada de persigue, es tu miedo, eres tú" porque sentía que me lo recalcaba todos los días, como si yo no lo supiera.
Tiendo a destruir mis lugares, por eso debo cambiar constantemente el orden de los muebles, la decoración, para sentirme en un nuevo hogar y hacer como si nada hubiese pasado.

Detesto las libretas con lineas y cuadricúlas.
Intentan limitarme y no lo soporto.
No puedo encuadrar mis palabras a unas lineas frias, distantes y desconocidas.
Me niego a escribir nuevamente en hojas así.

Un olor a empanadas, de esas de pino con sabor a cebolla.
Me invadió el otro día, al bajar del bus.
En esos momentos me vuelvo a preguntar, que significa para mí la patria.
Es sólo un lugar, un concepto, una idea, un sentimiento?
Pueden ser todas juntas a la vez, como no pueden ser nada.
Depende del día, del momento exacto, para que decida su signifcante.
A veces me olvidó de que nací en un país tan lejano, como si nunca hubiese existido
y toda mi vida hubiese hablado alemán.